{"id":4634,"date":"2017-04-25T00:00:00","date_gmt":"2017-04-25T03:00:00","guid":{"rendered":"http:\/\/site.claricelispector.ims.com.br\/compacta-prosa-lances-poeticos\/"},"modified":"2020-12-16T16:08:48","modified_gmt":"2020-12-16T19:08:48","slug":"compacta-prosa-lances-poeticos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/site.claricelispector.ims.com.br\/en\/2017\/04\/25\/compacta-prosa-lances-poeticos\/","title":{"rendered":"Compact prose, poetic moves"},"content":{"rendered":"\n
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1.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

One of the most respected Brazilian sports journalists, with a resume that includes Di\u00e1rio Carioca<\/em>, O Cruzeiro<\/em>, Manchete<\/em> and Jornal do Brasil<\/em> \u2013 with a column in this last paper called \u201cNa grande \u00e1rea\u201d [\u201cIn the Penalty Area\u201d] every day for more than a decade \u2013, Armando Nogueira covered every World Cup since 1954, 7 Olympics, and celebrated Rede Globo\u2019s silver anniversary of television journalism. Since the age of 17 he talked about, wrote about and commented perceptively on football\u2013 this national fascination.<\/p>\n\n\n\n

He was, above all, an impassioned Botafogo fan who would gladly trade his team\u2019s victory in a big game for a cr\u00f4nica<\/em> by Clarice Lispector on football.<\/p>\n\n\n\n

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A sentence from Armando Nogueira published in the March 3, 1968 Correio da Manh\u00e3<\/em> \/ Arquivo Hemeroteca Nacional.<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n
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2.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

Clarice Lispector, endowed with an \u201cimpassioned ignorance\u201d\u201d also for Botafogo, wrote always on Saturdays for Jornal do Brasil, the same paper as Armando, and accepted the challenge from her colleague.<\/p>\n\n\n\n

On March 30th<\/sup> of that year, the Jornal do Brasil reader would thus read \u201cArmando Nogueira, Football and Me, Poor Thing\u201d, a text by a not-so-evident Clarice Lispector.<\/p>\n\n\n\n

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3.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

Football is the narrative that most resembles art, especially literature, according to Jos\u00e9 Miguel Wisnik. Nelson Rodrigues reaffirms: the most sordid pick-up game is of a Shakespearean complexity. Pasolini observes that football, and the whole apparatus that comprises it, can be played with different styles much like literary genres.<\/p>\n\n\n\n

The beginning of every championship is configured like a kind of voyage of adventure where the margin of chance is quite wide and unpredictable. There is an effort that mobilizes the eleven on the field as well as the coaching staff and thousands of fans, with one clear goal: to reach the collective Ithaca, victory, the title. This aspect would appear to correspond to an evident epic character in football.<\/p>\n\n\n\n

When the conflict on the pitch between two clubs reaches an extreme tension related to, for example, a decisive match very close to the end and all the destiny involved in those final minutes, there would thus be a dramatic aspect.<\/p>\n\n\n\n

It\u2019s enough to mention the 7 to 1 Brazil x Germany match to exemplify the tragic aspect\u2013 an entire nation seen from the aspect of failure. Or, going back a few decades, when the recently-inaugurated Maracan\u00e3 stadium hosted the 1950 World Cup final \u2013 the first post-World War Two\u2013 it was the scene of a defeat of the Brazilian national team in front of a record public of 200 hundred thousand fans (approximately 10% of the population at that time of the city of Rio de Janeiro city was present). The game, which was tied, would have gone into overtime had it not been for Uruguay scoring the second goal a little more than ten minutes before the end of the match. A \u201cpsychic Hiroshima\u201d (again, Nelson Rodrigues).<\/p>\n\n\n\n

The lyrical aspect: football can be played in prose and in poetry. The more articulated, tactical game, of rehearsed passes, crosses and shots on goal would belong to the prose camp\u2013 more identified with the European ball profile. South American football would correspond more to poetry: creation of spaces where they didn\u2019t exist before by running, dribbling, curve passes and unpredictable movements\u2013 movements that often don\u2019t result in a goal, but whose construction takes the shape of a poetic event.<\/p>\n\n\n\n

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4.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

Clarice records in her long chronicle, directed at Arnaldo Nogueira, her sparse but nevertheless passionate relation to the sport, especially Botafogo. And in matters of literary production versus love for the club, with some excess she makes it clear: she could not forgive that the already acclaimed columnist would trade, even as a joke, a victory from the Rio-based team even for an entire novel about football.<\/p>\n\n\n\n

The story doesn\u2019t end with this text\u2013 Clarice returns the challenge to the columnist: let him lose his modesty and write about life and himself, \u201cwhich would mean the same thing\u201d.<\/p>\n\n\n\n

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5.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

\u201cArmando Nogueira, futebol e eu, coitada\u201d<\/a> [Armando Nogueira, Football and Me, Poor Thing\u201d]
(Jornal do Brasil, 03.30.1968)<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure><\/div>\n\n\n\n

E o t\u00edtulo sairia muito maior, s\u00f3 que n\u00e3o caberia numa \u00fanica linha.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o leio todos os dias Armando Nogueira \u2013 embora todos os dias d\u00ea pelo menos uma espiada r\u00e1pida \u2013 porque \u201cmeu futebol\u201d n\u00e3o d\u00e1 pra entender tudo. Se bem que Armando escreve t\u00e3o bonito (n\u00e3o digo apenas \u201cbem\u201d), que \u00e0s vezes, atrapalhada com a parte t\u00e9cnica de sua cr\u00f4nica, leio s\u00f3 pelo bonito. E deve ser numa das cr\u00f4nicas que me escaparam que saiu uma frase citada pelo Correio da Manh\u00e3, entre frases de Robert Kennedy, Fernandel, Arthur Schlesinger, Geraldine Chaplin, Trist\u00e3o de Athayde e v\u00e1rios outros, e que me leram, por telefone. Armando dizia: \u201cDe bom grado eu trocaria a vit\u00f3ria de meu time num grande jogo por uma cr\u00f4nica\u2026\u201d e a\u00ed vem o surpreendente: continua dizendo que trocaria tudo isso por uma cr\u00f4nica minha sobre futebol.<\/p>\n\n\n\n

Meu primeiro impulso foi o de uma vingan\u00e7a carinhosa: dizer aqui que trocaria muita coisa que me vale muito por uma cr\u00f4nica de Armando Nogueira sobre digamos a vida. Ali\u00e1s, meu primeiro impulso, j\u00e1 sem vingan\u00e7a, continua: desafio voc\u00ea, Armando Nogueira, a perder o pudor e escrever sobre a vida e voc\u00ea mesmo, o que significaria a mesma coisa.<\/p>\n\n\n\n

Mas, se seu time \u00e9 Botafogo, n\u00e3o posso perdoar que voc\u00ea trocasse, mesmo por brincadeira, uma vit\u00f3ria dele nem por um meu romance inteiro sobre futebol. Deixe eu lhe contar minhas rela\u00e7\u00f5es com futebol, que justificam o coitada do t\u00edtulo. Sou Botafogo, o que j\u00e1 come\u00e7a por ser um pequeno drama que n\u00e3o torno maior porque sempre procuro reter, como as r\u00e9deas de um cavalo, minha tend\u00eancia ao excessivo. \u00c9 o seguinte: n\u00e3o me \u00e9 f\u00e1cil tomar partido em futebol \u2013 mas como poderia eu me isentar a tal ponto da vida do Brasil? \u2013 porque tenho um filho Botafogo e outro Flamengo.<\/p>\n\n\n\n

E sinto que estou traindo o filho Flamengo. Embora a culpa n\u00e3o seja toda minha, e a\u00ed vem uma queixa contra meu filho: ele tamb\u00e9m era Botafogo, e sem mais nem menos, talvez s\u00f3 para agradar o pai, resolveu um dia passar para o Flamengo. J\u00e1 ent\u00e3o era tarde demais para eu resolver, mesmo com esfor\u00e7o, n\u00e3o ser de nenhum partido: eu tinha me dado toda ao Botafogo, inclusive dado a ele minha ignor\u00e2ncia apaixonada por futebol. Digo \u201cignor\u00e2ncia apaixonada\u201d porque sinto que eu poderia vir um dia apaixonadamente a entender de futebol. E agora vou contar o pior: fora as vezes que vi por televis\u00e3o, s\u00f3 assisti a um jogo de futebol na vida, quero dizer, de corpo presente. Sinto que isso \u00e9 t\u00e3o errado como se eu fosse uma brasileira errada.<\/p>\n\n\n\n

O jogo qual era? Sei que era Botafogo, mas n\u00e3o me lembro contra quem. Quem estava comigo n\u00e3o despregava os olhos do campo, como eu, mas entendia tudo. E eu de vez em quando, mesmo sentindo que estava incomodando, n\u00e3o me continha e fazia perguntas. As quais eram respondidas com a maior pressa e resumo para eu n\u00e3o continuar a interromper. N\u00e3o, n\u00e3o imagine que vou dizer que futebol \u00e9 um verdadeiro bal\u00e9. Lembrou-me foi uma luta entre vida e morte, como de gladiadores. E eu \u2013 provavelmente coitada de novo \u2013 tinha a impress\u00e3o de que a luta s\u00f3 n\u00e3o sa\u00eda das regras do jogo e se tornava sangrenta porque um juiz vigiava, n\u00e3o deixava, e mandaria para fora de campo quem como eu faria, se jogasse (!). Bem, por mais amor que eu tivesse por futebol, jamais me ocorreria jogar\u2026 Ia preferir bal\u00e9 mesmo. Mas futebol parecer-se com bal\u00e9? O futebol tem uma beleza pr\u00f3pria de movimentos que n\u00e3o precisa de compara\u00e7\u00f5es.<\/p>\n\n\n\n

Quanto a assistir por televis\u00e3o, meu filho botafoguense assiste comigo. E quando fa\u00e7o perguntas, provavelmente bem tolas como leiga que sou, ele responde com uma mistura de impaci\u00eancia piedosa que se transforma depois em paci\u00eancia quase mal controlada, e alguma ternura pela m\u00e3e que, se sabe outras coisas, \u00e9 obrigada a valer-se do filho para essas li\u00e7\u00f5es. Tamb\u00e9m ele responde bem r\u00e1pido, para n\u00e3o perder os lances do jogo. E se continuo de vez em quando a perguntar, termina dizendo embora sem c\u00f3lera: ah, mam\u00e3e, voc\u00ea n\u00e3o entende mesmo disso, n\u00e3o adianta. O que me humilha. Ent\u00e3o, na minha avidez por participar de tudo, logo de futebol que \u00e9 Brasil, eu n\u00e3o vou entender jamais? E quando penso em tudo no que n\u00e3o participo, Brasil ou n\u00e3o, fico desanimada com minha pequenez. Sou muito ambiciosa e voraz para admitir com tranquilidade uma n\u00e3o participa\u00e7\u00e3o do que representa vida. Mas sinto que n\u00e3o desisti. Quanto a futebol, um dia entenderei mais. Nem que seja, se eu viver at\u00e9 l\u00e1, quando eu for velhinha e j\u00e1 andando devagar. Ou voc\u00ea acha que n\u00e3o vale a pena ser uma velhinha dessas modernas que tantas vezes, por puro preconceito imperdo\u00e1vel nosso, chega \u00e0 beira do rid\u00edculo por se interessar pelo que j\u00e1 devia ser um passado? \u00c9 que, e n\u00e3o s\u00f3 em futebol, por\u00e9m em muitas coisas mais, eu n\u00e3o queria s\u00f3 ter um passado: queria sempre estar tendo um presente, e alguma partezinha de futuro.<\/p>\n\n\n\n

E agora repito meu desafio amig\u00e1vel: escreva sobre a vida, o que significaria voc\u00ea na vida. (Se n\u00e3o fosse cronista de futebol, voc\u00ea de qualquer modo seria escritor.) N\u00e3o importa que, nessa coluna que pe\u00e7o, voc\u00ea inicie pela porta do futebol: facilitaria voc\u00ea quebrar o pudor de falar diretamente. E mais, para facilitar: deixo voc\u00ea escrever uma cr\u00f4nica inteira sobre o que futebol significa para voc\u00ea, pessoalmente, e n\u00e3o s\u00f3 como esporte, o que terminaria revelando o que voc\u00ea sente em rela\u00e7\u00e3o \u00e0 vida. O tema \u00e9 geral demais, para quem est\u00e1 habituado a uma especializa\u00e7\u00e3o? Mas \u00e9 que me parece que voc\u00ea n\u00e3o conhece suas pr\u00f3prias possibilidades: seu modo de escrever me garante que voc\u00ea poderia escrever sobre in\u00fameras coisas. Avise-me quando voc\u00ea resolver responder a meu desafio, pois, como lhe disse, n\u00e3o \u00e9 todos os dias que leio voc\u00ea, apesar de ter um verdadeiro gosto em ser sua colega no mesmo jornal. Estou esperando.<\/p>\n\n\n\n

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6.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

\u201cNa grande \u00e1rea\u201d<\/a> [\u201cIn the Penalty Area\u201d]
(Jornal do Brasil, 4.8.1968)<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Clarice Lispector: h\u00e1 uma semana, n\u00e3o encontro no Rio uma pessoa amiga que n\u00e3o me pergunte: \u201cEnt\u00e3o, quando \u00e9 que voc\u00ea vai aceitar o desafio da Clarice Lispector\u201d?<\/p>\n\n\n\n

(Permita, leitor, explicar que eu tinha pedido, daqui, uma cr\u00f4nica de Clarice Lispector sobre futebol. Ela escreveu, escreveu uma cr\u00f4nica admir\u00e1vel; mas, num impulso de terna vingan\u00e7a, Clarice me multou: desafiou-me a perder o pudor e escrever sobre a vida).<\/p>\n\n\n\n

Agora, os cobradores de Clarice est\u00e3o \u00e0 minha porta, carinhosamente, exigindo a resposta, mas com uma impaci\u00eancia que me angustia como a v\u00e9spera de um grande jogo.<\/p>\n\n\n\n

Que dizer de um jogo que ainda n\u00e3o terminou?<\/p>\n\n\n\n

E mesmo quando termine, Clarice, o match de minha vida n\u00e3o justificar\u00e1 sequer resenha: \u00e9 match-treino, sem placar, sem juiz, nem multid\u00e3o. Por tudo! Que est\u00e1 bom assim, embora melhor se fosse uma pelada \u2013 mil meninos jogando a minha vida, alheios ao vento que \u00e0s vezes persegue tanto o time da gente.<\/p>\n\n\n\n

Jamais seria um bom depoimento de minha pr\u00f3pria vida: jogo muito mal, sofro a imprecis\u00e3o de meus chutes. Tenho medo e respeito muito o julgamento da plateia. Embora tamb\u00e9m j\u00e1 tenha tido vergonha da multid\u00e3o. Eu te conto, Clarice: era um jogo de grande import\u00e2ncia, no Maracan\u00e3. O \u00eddolo errou o primeiro passe, errou o segundo, o terceiro. Deram-lhe uma vaia. O \u00eddolo lutava, dignamente, mas seu esfor\u00e7o era v\u00e3o, a bola de ferro n\u00e3o lhe sa\u00eda dos p\u00e9s. A multid\u00e3o j\u00e1 passava da reprova\u00e7\u00e3o ao deboche; e o \u00eddolo, ali, firme, correndo entre dois abismos \u2013 humilha\u00e7\u00e3o e fadiga. Chamaram-no de venal; ele chorou em campo.<\/p>\n\n\n\n

Depois do jogo, a um canto do vesti\u00e1rio, ele me confessava, ainda em l\u00e1grimas:<\/p>\n\n\n\n

\u2013 Armando, eu sei que joguei muito mal. Mas eu n\u00e3o tinha cabe\u00e7a para pensar. Essa gente n\u00e3o sabe, mas eu vim jogar, deixando minha filha, de cinco anos em casa, com minha mulher doente e uma irm\u00e3 de minha mulher, louca, trancada no quarto. Mas louca de hosp\u00edcio. Louca de passar o dia jurando que ainda vai estrangular a minha filha. E eu, no campo, s\u00f3 pensava nisso: meu Deus, ser\u00e1 que ela n\u00e3o est\u00e1 estrangulando a minha filha?<\/p>\n\n\n\n

Nesse dia, eu descobri que nem sempre a voz do povo \u00e9 a voz de Deus e que \u00e0s vezes a multid\u00e3o \u00e9 capaz at\u00e9 de torcer pelo estrangulamento de uma crian\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n

O match de minha vida, querida Clarice, tem sido um sofrido aprendizado de todos os sentimentos que murcham e florescem num jogo de futebol: o amor, o medo, o \u00f3dio, a inveja, a coragem ali est\u00e3o, revestindo ou informando cada gesto da bola, cuja meta \u00e9 sempre o cora\u00e7\u00e3o \u2013 para viver uma grande alegria ou para morrer de infarto.<\/p>\n\n\n\n

Infelizmente, jamais conquistei um lugar de jogador nesse misterioso torneio que acompanho, h\u00e1 quarenta anos, como simples espectador. Tentei ser goleiro. Queria sentir o \u00fanico peda\u00e7o de campo em que a grama verde n\u00e3o vinga jamais. Cheguei a mentir, enfiando joelheiras, um bon\u00e9 na cabe\u00e7a e dizendo aos outros meninos que era o Batatais. Deve ter me ficado da experi\u00eancia uma vis\u00e3o pessimista do campo. Mas pelo menos duas li\u00e7\u00f5es aprendi com dois goleiros: com Evutchenko, \u201cque a vida n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 atacar, \u00e9 tamb\u00e9m vigiar os menores movimentos do advers\u00e1rio e conhecer suas artimanhas\u201d; e com Albert Camus que o futebol ensina tudo sobre a moral dos homens.<\/p>\n\n\n\n

Por fim, Clarice, o match de minha vida n\u00e3o registra um instante sequer de plena felicidade, embora alguns espectadores o vejam como um alegre amistoso de port\u00f5es abertos. Marca-me, cerrado, um sentimento de culpa, a dividir comigo as bolas de sab\u00e3o de cada gol perdido.<\/p>\n\n\n\n

Se n\u00e3o deploro, tamb\u00e9m n\u00e3o tenho o que festejar no match da minha vida: o grito que glorifica o goleador \u00e9 o mesmo que mortifica o goleiro.<\/p>\n\n\n\n

Por isso, n\u00e3o vejo na vit\u00f3ria mais verdade que na derrota.<\/p>\n\n\n\n

O match de minha vida, Clarice, est\u00e1 por a\u00ed, rolando numa bola que j\u00e1 n\u00e3o \u00e9 de meia, nem de gude: bola de tantos sonhos perdidos pela linha de fundo \u2013 c\u00edrculo, inspira\u00e7\u00e3o do sol, forma perfeita, esfera de fogo queimando, \u00e0s vezes, a grama dos meus campos.<\/p>\n\n\n\n

Que o\u00a0match<\/em>\u00a0da minha vida possa ao menos terminar em paz \u2013 empate.<\/p>\n\n\n\n

\n

7.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

The subject, which still today causes intellectuals to turn up their noses, was at the time despised by the academy and treated only prosaically by journalists and individual researchers. Nonsense. No topic is either noble or vulgar, \u201cbecause there is nothing that doesn\u2019t already carry within it the power of language\u201d, instructs the philosopher Ranci\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

Regarding Clarice, football returns again, in a way, in two entertaining interviews from the decade of 1970 for Manchete magazine with icons of Brazilian sports Jo\u00e3o Saldanha and Zagallo and in the intoxicating tale \u201cIn Search of a Dignity\u201d (Where You Were at Night<\/a><\/em> – 1974), in which the character Mrs. Jorge B. Xavier gets lost in the empty Maracan\u00e3 stadium\u2013 \u201cespa\u00e7o oco de luz escancarada e de mudez aberta, est\u00e1dio nu desventrado, sem bola nem futebol\u201d.<\/p>\n\n\n\n

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8.<\/h2>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

Armando Nogueira and Clarice Lispector, who in those weeks in 1968 engaged in an affectionate dialogue via cr\u00f4nica<\/em>, didn\u2019t imagine \u2013 to the happiness of both \u2013 that months later Botafogo would be two-time state champion, champion of the Ta\u00e7a Guanabara and would also take home the now-extinct Ta\u00e7a Brasil\u2013 the first national title in the club\u2019s history. The columnists would be equally satisfied today with the team\u2019s campaign in the round of 16 of the Copa do Brasil and as leader of group 1 in the Copa Libertadores da Am\u00e9rica.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

1. 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